passa a palavra que cai no chão. desértico, por sinal. 

corre a palavra de ritmo, ritmada. à espera do tal sinal.

correm as pessoas, com as cabeças metidas em si.

até agora nada fora do que é banal.

sai o carteiro que vai atrasado, que aquelas cartas já são de ontem.

tem a mulher e os filhos à espera em casa, desde o passado.

volta para a terrinha, com a cabeça metida em si próprio.

já naquele tão ritmado ritmo, que se lho tiram lá se vai a vida

e o estafermo que o quiz desorientar.

banais são as vidas que por ele passam. 

"que a mim nem sequer me tocam, esses estafermos"

"já basta a minha mulher... a sopa já deve estar fria"

apanha as chaves do carro que deixou cair. 

olha a eito por quem lhe cerca,

dita o mundo e por vezes até acerta.

mas a vida não lhe corre tão bem,

lá em casa, não chega para a sopa.

já pouca sopa mete em si. que para os ladrões há sempre que lhes alimentar a boca.